Ahí estás,
intentando el día,
desperezando el sol,
escondiendo sueños
debajo de la almohada,
la calle espera;
yo, seguiré mirándote pasar
como cada mañana,
envuelta en auriculares
al ritmo de ¿quien sabe que música?
camino a la estación,
una y otra mañana
de lunes a viernes, para extrañarte
sábado y domingo,
tal vez . . . algún día
te acompañe y en medio
del tumulto de Constitución
transpirando el pudor
de tu cercanía,
te cuente al oído,
que las cartas que recibes
los miércoles por debajo
de la puerta a tu regreso,
las escribo yo.
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